LA NUIT QUI REVIENT NOUS INFECTER

« La nuit qui revient nous infecter… » (Lorette Nobécourt, L’Equarrissage, Mille Et Une Nuits n° 368, p.25)

« La viande seule, cette masse rouge et bleue, porte toutes les promesses. » (Lorette Nobécourt, ibid., p.24)

«…les mouches de mes pensées… » (Lorette Nobécourt, ibid., p.25)

« Je percevais le squelette sous la viande… » (Lorette Nobécourt, ibid., p.30)

La nuit qui revient nous infecter
Puisque tout est retour tout donc
Tout revient au même de la viande
Masse rouge et bleue porteuse des
Promesses et qui court partout et
Qui bave partout cause partout et
Attire partout les mouches celles
De mes pensées les mouches de mes
Pensées puisqu’ils mangent et ils
Pensent les gens forcément que ça
Les attire les mouches celles des
Pensées de mes pensées et tout ça
Qu’ils mangent et tout ça tout ça
Qu’ils pensent parfois ça fait de
L’impossible insensé inaccessible
Le réel étant toujours s’écartant
Nous écartant nous chassant comme
On chasse les mouches taches dans
La durée du monde qui le prend le
Temps tout son temps pour digérer
Pour vous digérer pour vous jeter
A la fosse aux ombres ce là où on
Reste à pourrir six pieds sous la
Grande rue où s’engouffre le vent
Qui disperse tous les squelettes.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 21 novembre 2009

DU TOUT CELA, LA CHAROGNE

« Tout cela descendait, montait comme une vague,
                     Ou s’élançait en pétillant ;
   On eût dit que le corps, enflé d’un souffle vague,
                     Vivait en se multipliant. »
(Baudelaire, Une Charogne, vers 21-24)

La charogne, c’est aussi de l’épopée, de la vague qui descend, et monte, et s’élance ; et du « souffle vague » aussi, de ce souffle d’on ne sait où qui enfle les êtres, les navires, les armées, donne vie aux images et multiplie les mouvements.

C’est que c’est du « tout cela », la charogne, de l’englobant macabre. De l’épique morbide.
C’est que ça grouille là-dedans, que c’est infesté et plein d’échos, de l’ouvert : « descendait », « montait », « s’élançait », « vivait » ; du fermé : « descendait », « s’élançait », « pétillant », « enflé », et les sons « an » aussi : « descendait », « s’élançait en pétillant », « enflé », « en se multipliant », et des « i » itou pour agrémenter le tout : « pétillant », « dit », « vivait », « multipliant ». C’est qu’ça assone, c’est qu’c’est la foire aux voyelles. On dirait bien le discours de la nausée, le cœur au bord des lèvres, la gerbe qui vient.
On peut s’épater d’une telle précision sonore dans la description d’une charogne. Je suis sûr qu’il y a des belles et bonnes âmes qui se disent : « Et c’est ça qu’on loue ! Qu’on fait étudier dans les écoles ! Quelle dégoûtation ! » Eh oui, c’est que les temps sont gothiques, qu’on y croit plus guère à l’âme dans tout du Bon Dieu partout. On le sait maintenant que c’est le langage qui fait l’homme, et tant qu’à faire, autant qu’il dise vrai, l’homme, au lieu de se raconter de pieux mensonges. D’une certaine manière, je suis d’accord avec ceux qui regrettent que l’on vante les mérites des troubles gravures baudelairiennes au lieu d’en rester au pastel sentimental et citoyen. C’est vrai que ça fait des ravages, Baudelaire, dans les têtes des adolescents (enfin, ceux qui lisent ; et puis, ils ne sont pas si niais les lycéens qui se gavent de musiques barbares, et de films violents..), oui, c'est assez âpre, Baudelaire, mais, que voulez-vous, la littérature est à ce prix.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 19 novembre 2009

UN COUP DU SORT

« Je le sais bien, Seigneur. Aussi tout mon espoir
   N’est plus qu’au coup mortel que je vais recevoir. »
(Racine, Iphigénie, V, 2, vers 1527-1528)

L’espoir réduit à un coup.
Le tragique inverse le sens : l’espoir, c’est l’espoir de la mort, l’acceptation du sacrifice. Ce qui permet à Iphigénie d’affirmer ce renoncement à la vie, c’est cette remarque d’Achille, au vers 1526 :

« Hâtons-nous. Votre père a déjà vu vos larmes. »

Les larmes annonceraient-elles le sang versé ?
C’est qu’Iphigénie doit renoncer à Achille (cf vers 1504-1508) :

« Achille trop ardent l’a peut-être offensé ;
   Mais le roi, qui le hait, veut que je le haïsse ;
   Il ordonne à mon cœur cet affreux sacrifice.
   Il m’a fait par Arcas expliquer ses souhaits :
   Aegine, il me défend de lui parler jamais. »

Ce qui amène Iphigénie à accepter sa propre mort, c’est la volonté de son propre père, Agamemnon, qui semble accepter la fuite d’Iphigénie, à condition, en fin de compte, qu’elle repousse Achille :

« Mon père même, hélas ! puisqu’il faut te le dire,
   Mon père, en me sauvant, ordonne que j’expire. »

Iphigénie s’exprime simplement : « Je le sais bien, Seigneur. » Sa voix s’est affaiblie sans doute. Après la rime du mot « espoir », au vers 1527, on peut supposer un temps, un suspens, avant que les paroles d’Iphigénie fassent s’effondrer les espérances d’Achille. Ainsi le discours semble haché, la voix plus faible, murmurante peut-être, et qui semble correspondre au rythme binaire du premier hémistiche :

« N’est plus / qu’au coup / mortel / que je vais (/) recevoir. »

Iphigénie semble comme hypnotisée par l’idée de sa mort prochaine. Pour elle, le « sacrifice », c’est d’abord l’obligation de renoncer à Achille (cf vers 1506 : « Il ordonne à mon cœur cet affreux sacrifice »). Il est étonnant qu’elle emploie le mot « sacrifice » pour désigner la rupture de ses fiançailles, alors que ce qui est réellement « affreux », c’est sa propre mort. Je pense à ces mots de Lorette Nobécourt dans l’Equarrissage : « … la jeune fille avait tourné la tête un instant vers la droite, son regard lentement revenait du fond de la salle immense pour venir embrasser la lame de la hache qui lui rentrait en pleine gueule. » (Lorette Nobécourt, L’Equarrissage , Mille Et Une Nuits n°368, p.42)
Ce qui importe désormais, c’est ce « coup mortel », - l’épithète « mortel » est mise en valeur au centre du vers -,  qui dénouera les vents et permettra aux guerriers grecs, et donc à Achille, d’aller se battre (cf vers 1537-1540) :

« Songez, Seigneur, songez à ces moissons de gloire
   Qu’à vos vaillantes mains présente la victoire.
   Ce champ si glorieux où vous aspirez tous,
   Si mon sang ne l’arrose, est stérile pour vous. 

Le pronom « je » est donc relégué dans la proposition relative « que je vais recevoir ». Ce n’est plus la vie d’Iphigénie qui compte maintenant, mais que la fille d’Agamemnon soit livrée à ce coup du sort qu’a ordonné un dieu et qu’ont décidé les humains.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 18 novembre 2009

NAUSEE

« Et le ciel regardait la carcasse superbe
                   Comme une fleur s’épanouir.
   La puanteur était si forte, que sur l’herbe
                    Vous crûtes vous évanouir. »
(Baudelaire, Une Charogne, vers 13-16)

De même que la grande Nature baudelairienne tend à se substituer au royaume de Dieu, le ciel est débarrassé de sa mystique majuscule pour n’être plus que ce regard indifférent des choses sur le vivant.
« Ça ne me déplaisait pas de voir bouger quelque chose, ça me changeait de toutes ces existences immobiles qui me regardaient comme des yeux fixes. » (Sartre, La Nausée, folio, p.186).
Le ciel, du ça que c’est, ça, le ciel. De l’identification de l’existence à l’étant. On y met du dieu, pour le peupler, ce grand vaste vide. Du dieu, c’est-à-dire, du regard. Mais ce qui donne sens à l’en-bas, c’est l’activité humaine, l’art de l’oxymore, de la « carcasse superbe ».
L’horreur pousse comme une fleur. C’est si facile, l’horreur. Tout le temps, l’horreur travaille l’humain. Vous vous souvenez de ce film C'est arrivé près de chez vous (Belgique, 1992), vous vous en souvenez de cette horreur dans le quotidien, de cette banalité de l’horrible le long des jours de notre moderne Europe. Y a qu’à ouvrir le poste : disparitions inquiétantes, meurtres, viols, violences gratuites, jusqu’à des émeutes provoquées par je ne sais quel site web promettant de distribuer des billets de banque (!!!). C’est moche. Sordide. On a vu ça, ces jours ci de novembre 2009, au pied de la tour Eiffel, à Paris, France, des gens tomber sous les coups de crapules avec foulard sur la tronche. Parfois, c’est un jeune homme qui tombe ; parfois, c’est une jeune femme, semble-t-il, qui s'écroule, d’une masse, puis rouée de coups qu’elle est. C’est curieux comme ça rappelle des épisodes des années trente, d’entre les deux guerres, d'entre l'horreur de "la guerre des tranchées » et l'horreur de "la guerre des trancheurs ». Franchement, personne le dit mais tout le monde y pense, que ça finira mal, cet appauvrissement programmé des populations européennes, cette désindustrialisation qui laisse sur le carreau des patelins entiers, des régions qui crèvent à petit feu. Franchement, les politiques se plaignent d’être de moins en moins respectés, d'être moqués, persiflés, tournés guignols, mais on ne respecte jamais que ce qui est respectable, et dans ce domaine, on ne peut pas dire qu’ils sont blancs comme neige, nos chevaliers du législatif, du décret, de la petite phrase à la con, de l’arrangement entre gens du même monde. Vous le saviez-vous ça, que dans les années 70, en France, y a eu tellement de notables et de politiques compromis dans des affaires de mœurs que le ministre de l’Intérieur de l’époque (Michel Poniatowski) a dû réviser les missions de la « brigade » dite « mondaine » ; en fait, il l’a supprimée, que j’ai entendu dire sur la chaîne Histoire, ce dimanche 15 novembre 2009, dans une émission animée par Michel Field, il l’a dissoute, la Mondaine, pour la remplacer par un autre service, histoire d’archiver des dossiers et d’éviter que ça tangue de trop dans la République. Pourtant, à l’époque, on nous le disait bien déjà, que les politiques, c’étaient que des « gens biens », des gens responsables et pleins d’amour de la chose publique. Très portés sur le radada, oui, qu'ils étaient, les proches de leurs sous. Moi, vous me ferez pas changer d’avis. Je vote pas. Moi d’abord. Qu’ils aillent se faire empapaouter par les énarques, les citoyens, si c’est ça qu’ils veulent. Moi, je vote San-Antonio, et aux rouspéteurs, je leur fais le doigt de Besson, que j’aime pas non plus d’ailleurs, l'Eric Besson...
Bon, on s’est éloigné du camarade Charles, là. C’est que la charogne, effectivement, ça pue, et que quand la « puanteur » est trop « forte », les belles demoiselles, dont on rêve, et qui sont les femmes cachées de bien des poèmes, elles en ont comme de la nausée, et elles manquent de s’évanouir, les poupées... D’où cette allitération ironique, ce « v » du « Vous crûtes vous évanouir », - aussi ce distancié passé simple, inusité, et donc singulier -, ce « v » qui souligne la tentation de la perte de conscience devant la puanteur qui semble presque siffler comme une bête : « carcasse superbe » ; s’épanouir », « si forte », « sur l’herbe ». L’horreur pousse. Les âmes tombent. C’est que du vivant, quoi.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 17 novembre 2009

LES JAMBES EN L’AIR

« Les jambes en l’air, comme une femme lubrique,
                     Brûlante et suant les poisons,
   Ouvrait d’une façon nonchalante et cynique
                     Son ventre plein d’exhalaisons. »
(Baudelaire, Une Charogne, vers 4- 8).

Se promenant, lui et son « âme » (lui-même ? sa maîtresse ?) par un « beau matin d’été si doux », le narrateur baudelairien « au détour d’un sentier » tombe soudain sur le spectacle d’une « charogne infâme / Sur un lit semé de cailloux ».
C’est à l’autre qu’il destine cette comparaison : « les jambes en l’air, comme une femme lubrique ». La charogne est d’ailleurs « brûlante » et « nonchalante ». Active aussi. Il ne s’agit plus de l’âme, mais du « ventre » ici. Il s’agit de la leçon des cyniques : nous, esprits si vifs, nous sommes esprits si vifs parce que nous sommes des corps vivants ; nous sommes si charmants, nous sommes si « âme » par un « matin d’été si doux », parce que nous sommes encore vivants, et vifs, et jeunes. Rappel donc de la nature carnée des êtres. Rappel à l’organique.
Les sons montent et descendent (« lubrique », « poisons », « cynique », « exhalaisons ») comme une musique qui ferait soudain des dissonances dans une mélodie charmante.
La vision morbide constitue un spectacle obscène. La mort et le sexe fascinent, et de cette fascination le créateur tire des comparaisons, des analogies. La fascination cristallise. Les comparaisons proposent des fragments d’analyse, suggèrent des soleils noirs, des mélancolies, des complaisances qui rappellent que le vivant est à la merci des fascinations.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 16 novembre 2009