UN NAÏF ET TROIS MEDIEVALES DONT DEUX ENFERS

1.
"Paysage avec singes, du Douanier Rousseau" (couverture de Histoires naturelles, de Jules Renard, Librio n°134, 2004). On dirait que les têtes des singes - il y en a trois - jouent à cache-cache avec nous. On n'en voit vraiment qu'une, qui nous regarde, masque blanc sur fond de poil noir, on dirait un visage humain. Les deux autres sont en partie masquées par des sphères oranges. On en voit un aussi, de singe, suspendu à une branche. Il nous regarde. Il a l'air du pauvre christ, et l'oiseau sur la branche, en gilet rouge et chemise gris pâle, nous zieute aussi. Il y a des feuilles et des plantes partout, derrières lesquelles se couche, ou se lève, un soleil orange foncé, rouge fruit. Tout ça nous regarde, aussi mystérieusement et mélancoliquement qu'un jouet d'enfant.

2.
Peut-être que le réel est bourré de têtes invisibles qui jouent à cache-cache avec nos regards. Dans les visages des autres, les traits des morts. Si ça se trouve, nous croisons la Reine Margot tous les matins, et nous ne la reconnaissons pas.

3.
Dans L'Enfer de Hans Memling (XVème s.), il y a un diable, le Diable lui-même peut-être, qui danse sur les corps des humains plongés dans la gueule des enfers. Le ventre de ce diable, c'est une face, dont le torse, les jambes à pattes griffues, les bras à ergots, et la tête à oreilles de cochon en sont donc l'émanation.

4.
Dans "Excision de la pierre de folie" de Jérôme Bosch (1462-1516), les soigneurs ont l'air aussi fous que le patient. Il y en a un - c'est celui qui incise - il porte un entonnoir sur la tête ; il y a aussi une femme, la tête appuyée sur la main droite dont le bras repose sur une table qu'on dirait un champignon géant. Elle a l'air mélancolique et porte un bouquin sur la tête. J'ai l'impression qu'il s'agit d'un livre, mais si ça se trouve, c'est pas un livre, mais un petit coffre rouge. En tout cas, ce n'est pas un paquet de chips, ni une pipe. Le patient porte une chemise blanche (dirait-on chemise ou tunique ou je ne sais quoi ?) ; près de lui, un moine on dirait, un religieux en noir tient un discours (on voit qu'il cause parce qu'il agite la main). Si ça se trouve, il cause pas (que fait-il alors ? c'est-y pas qu'il chasserait les mouches ?). Il tient un objet dont j'ai bien l'impression qu'il se situe au centre du cercle que forme la peinture (en tout cas, dans le bouquin, cette peinture forme un cercle, un genre de médaillon voyez, ce qui me fait penser à Henri Michaux et à son "cas de folie circulaire", et j'ajoute qu'il est curieux que le cercle, qui est un exemple de perfection spéculative, figure aussi le cercle de la folie dans lequel on s'enferme ou le cercle de la sorcellerie qu'on a du mal à en sortir dit-on). Le patient a les yeux ouverts. C'est une scène extérieure. A droite, il y a un chemin, et dans le fond il y a d'la ville. L'objet du moine, je ne sais pas ce que c'est. On dirait de l'étain.

5.
"L'Enfer" de Pol de Limbourg (XVème siècle, cf les "Très Riches Heures du duc de Berry"), dans une flamme gigantesque que crache un gigantesque belzébuth à cornes et couronne, des corps humains sont projetés au ciel par le souffle formidable. Il y a un côté bateleur de foire cracheur de feu dans cette représentation. L'Enfer, une foire à flammes. Ce qui me fait penser au mot "barbecue" (barbequiou). C'est la saison ; on est en été. Je n'ai jamais trop participé à des barbecues. Probablement que plus jamais de ma vie je ne participerai à un barbecue. Ou alors si je ne peux faire autrement. Pareil pour toutes les autres sortes de repas qu'on prend entre amis ou collègues. Cela m'a toujours plus ou moins ennuyé, et je suis de bien trop piètre compagnie pour que l'on souhaite ma présence. Il n'y a que ceux qui me connaissent mal qui pensent que je suis sinon de bonne compagnie, du moins de compagnie acceptable.  Alors bon, un jour, je me suis rendu compte que ce genre de sociabilités me nuisait plus qu'autre chose. J'en ai pris mon parti et depuis je m'abstiens.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 23 juillet 2013

PLUMETIS GRIVERIES ET GRONGOGOGNES

1.
"L'araignée y fera ses toiles,
Et la vipère ses petits"
(Baudelaire, Sépulture)

L'araignée la vive arpenteuse hop a filé dessous
Y reste sous le meuble loin du talon
Fera sa toile au plafond plus tard quand
Ses gens à la maison feront dodo les
Toiles magnifiques qu'elle fera alors dans les ténèbres
Et le serpent quoi qu'il fait le serpent ?
La froide foudre la
Vipère celle là aussi elle file dessous
Ses bottines à la fille trottinaient très vifs de
Petits chais pas quoi chutaient dans la nuit.

Note : Je me demande si l'araignée tisse la nuit. Si ça se trouve, l'araignée, la nuit, elle dort, et c'est le jour qu'elle les fignole, ses pièges à mouches et ses éléments de gothique décor.

2.
Mon amie Elise me dit :
- Qu'est-ce qu'une harpe ? De la pluie attrapée au lasso.

3.
Elise m'apprend l'existence du mot "plumetis" qui désigne cette neige de petits duvets blanchâtres que le vent échappe aux feuillages. Elle m'apprend aussi que l'on appelle "collants plumetis" ces collants parsemés de petits points blancs ou noirs que l'on voit parfois aux jambes des filles.

4.
"Dans la maison du mort les enfants poursuivaient
jusqu'aux recoins de l'ombre le serpent des sables."
(Garcia Lorca, Monde, in "Odes", traduit par André Belamich)

Dans la maison du mort c'est qu'elle est
La maison du mort encore au mort même si elle est
La maison du mort déjà pleine de vivants
Les enfants du mort ou les enfants de ses enfants
Poursuivaient la foudre
Jusqu'aux recoins jusqu'aux coutures des ombres
Poursuivaient l'éclair poursuivaient l'invisible
Poursuivaient la longue langue
Poursuivaient la tête dressée
Poursuivaient comment étaient-ils ces enfants qui
Poursuivaient comment s'y prenaient-ils
Poursuivaient-ils en faisant du tapage
Poursuivaient-ils le serpent avec des armes blanches
Poursuivaient-ils dans un silence de neige
Poursuivaient-ils le général débarqué
Poursuivaient-ils l'assassin persistant
Poursuivaient-ils l'avant-garde des serpents
Le serpent reparti peut-être retourné dans ses sables.

Note : Ces deux vers de Garcia Lorca traduits en français par André Belamich m'évoquent facilement une maison nombreuse en recoins où un drame vient de se produire, et se caractérisent pour moi par une vision surréaliste à la Luis Bunuel plus que par une volonté de faire symbole. C'est donc surtout par l'atmosphère d'étrangeté condensée que ces deux vers ont retenu mon oeil. On peut y lire cependant une prémonition de la guerre civile.

5.
Deux quatrains en gue

Gant le grumeau groyu gomme un groignu qui gromble
Est un goic trouste et dit de grognes et de gronges
La gueurle du grimoire aigré de griverie
Malgré pas plus de grive - et ni givre et ni rire (1)

En lui scribe agacé (2) du grouillard de son guêtre
En lui le grill du gonce au gruisant grongogogne
En lui les longues langues des gongs - quelle angoisse !
Qu'elle fait grincer grind (3) la gueurle du grimoire.

(1) Surtout pas !
(2) "Ah ! Gâteau ! dit Agatha agacée grimaçante".
(3) A faire grincer, mais point trop, mais tout de même, rapport à ce que je l'ai placé au centre du vers, cet adverbe.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 8 juillet 2013

TOUOUT !

1.
Dans l'article "Elégie pour un fleuriste", j'évoque une chanson franglaise du groupe Il Etait Une Fois, une chanson dont le titre est A 6000 (We Don't Speak English). Je devais avoir du brumeux sur la planche à pensées, car ce n'est qu'en me levant ce matin que je pige le jeu de mots "A 6000 / Assimil". Marrant.

2.
"J'aime le son du Cor, le soir, au fond du bois" est un vers marrant. On le doit à Alfred de Vigny, le genre d'auteur que l'on ne lit plus guère que par hasard ou par obligation, ou par goût des vieilles lettres. Pas marrante en elle-même, c'te séquence rythmique, mais tellement citée et parodiée par ceux que l'on appelait jadis les chansonniers, lesquels, d'ailleurs et eux aussi, nous tombent dans les esgourdes guère plus que par hasard, que ça nous sourit alors, ce "J'aime le son du Cor, le soir, au fond des bois". Et puis, avec l'oreille de Spock qui se promène dans notre mental, on s'entend, à l'écoute de ce Cor-du-fond-des-bois, on s'entend dans la tête une sorte de touout lointain et mystérieux.

Ce vers donc, pas vraiment comique, puisque dans l'esprit du narrateur du poème à Vigny, ce Cor :

"Soit qu'il chante les pleurs de la biche aux abois,
Ou l'adieu du chasseur que l'écho faible accueille
Et que le vent du nord porte de feuille en feuille."

Les pleurs de la biche aux abois, ça se comprend tout seul. On compatit en mangeant du fromage. Mais "l'adieu du chasseur", alors là, on voit pas, on voit plus. Allusionnerait-il quelque antique gréco-latine légende sur laquelle nos aïeux des études se sont fatigué les yeux, torturé les méninges, usé les culottes? Bon, toujours est-il qu'il fiche son camp, le chasseur, et comme il reviendra plus jamais, il souffle dans son Cor, comme ça, le soir, au fond des bois - notez au passage la musicalité de la suite "son" / "Cor" / "soirs" / "bois" ; n'est-il point que ça fait écho ? N'est-il point que ça fait songer à cet accordéon déchiré à Amsterdam qu'à Bruxelles Brel croyait entendre dans un cornet de frites  - il nous dit donc au revoir, le chasseur cependant qu'on en reprend, du fromage.

J'aime beaucoup le dernier vers de ce premier quatrain :

"Et que le vent du nord porte de feuille en feuille".

C'est mélancolique à noyer son camembert ; avec les yeux qui dans notre esprit font rien qu'à loucher sur les mamelles, on le voit bien souffler dans les feuillages, et, d'une branche l'autre, faire passer l'adieu corné, cornu, cornant du chasseur s'éloignant. C'est beau comme une illustration dans un premier prix de composition française.

Pour les amateurs de lacaneries, vous remarquerez qu'on peut lire aussi "porte(-)feuille" dans ce vers ; et puis, dites donc, la "feuille", en français populaire, c'est aussi le réceptacle du son, l'oreille, et, l'oreille, il souffle dedans, le vent. Et de quoi donc est-il la métaphore, ce vent ? Je vous le demande. Et ces échos qui parsèment le quatrain comme clous jetés sur la chaussée, je cite : "pleurs" ; "adieu" ; "chasseur" ; "accueille" ; "de feuille en feuille", quel sens donner à ce son ? Est-ce qu'elle serait point un peu humidifiée, la nature, toute larmoyée, larmoyante, lamentée, lamentante ? Avec un peu de virtuosité commentatrice, on doit pouvoir sortir de tout ça assez de n'importe quoi bien dit pour un bon quart d'heure dans un séminaire de Lettres Modernes.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 27 juin 2013

ICI MELISSA JE VOUS CITE

Vous m'écrivez Bonsoir et me dites que
Vous revenez vers moi après un mois de
Travail sans répit et puis le temps de
L'écriture vous le reprendrez tantôt &
En attendant me dites-vous vous faites
L'envoi de deux brefs éclats et je lis
Ces mots dont vous faites jeu ces mots
Qui jonglent maux-clés & maux-quêtes à
L'heureuse vertu de m'amuser vu que du
Poète à longueurs et profondes pensées
Il y en a tant que je me dis qu'il est
Bien patient le réel & comment fait-il
Mais comment fait-il donc le réel pour
Ne pas leur éclater de rire au nez que
Je me dis que j'aime bien ces brefs là
Qu'ici Mélissa je cite :  

"Tous ces mots
Etaient-ils aux portes des enfers ou de babylone
Et ces maux-clés, qui ouvraient sur le jardin
Se referment où le secret dort hors la loi
Ces mots-quêtes fumées pour tout alibi."

(...)

"Là bute le sens
où le but est las.

L'en-vers de la butte
charnier tu en vers
grouille de butés

aux vers silencieux."

Puis vous signez Amicalement et retournez
A votre rythme.

Mélissa Perianez / Patrice Houzeau
Hondeghem, le 20 et le 22 juin 2013

GENRE J'SUIS PLUS LA

1.
"Ton coeur s'enflamme pour ce qui glace d'effroi."
(Sophocle, Antigone, traduit par Robert Pignarre, GF Flammarion n°1023, p.45)

Ton palpitant i fait rien qu'à ton
Coeur s'épater du terrible, ton coeur,
S'enflamme aux catastrophes, s'enflamme
Pour les dégringolades, pour
Ce qui est bien malheureux, pour ce
Qui vire vinaigre, vilain vertige, venin, pour ce qui
Glace les sangs et les visages, glace
D'effroi et fait fuir, à toutes jambes, cheveux dressés.

Note : C'est Ismène qui dit cela ("Ton coeur s'enflamme pour ce qui glace d'effroi") à Antigone ; ce n'est pas faux. Antigone est aussi une fascinée.

2.
"Non, je ne partagerai pas ma mort avec toi."
(Sophocle, op. cit., p. 65, [Antigone à Ismène])

Non, ah mais non alors, je ne vais tout de même pas la partager, non, ne veux pas partager ma place dans la légende... Partagerai pas, na ! Pas ça, pas ma solitude ontologique, ma gueule à transcendance, ma postérité littéraire... Ma soeur, va te faire voir chez les Grecs, ma mort, c'est ma mort, et toi, fais ta vie... Avec nobody, mon acte, que l'je partagerai... perso, j'suis jalouse... Toi, et tous les autres tragiques théâtreux, masques et casques, zavez qu'à aller chercher des toisons d'or, des écuries d'Augias, des baleines blanches... Moi, je reste là, dans mon trou!...

3.
"Tombeau, ma chambre nuptiale"
(Sophocle, op. cit. p.81)

Bien dit, ma fille !

4.
"Pareil est le destin qui me couche au tombeau"
(Sophocle, op. cit. p. 78 [Antigone])

Pareil à la tortue que l'aigle échappa pis qui trucida le vieil Eschyle, pareil stupide
est mon trépas que j'vas y passer, à la casserole sans fond ;
Le destin, mon
destin, çui-là sur qui vous allez en écrire des tonnes, des tomes et des théâtres, ce destin
qui me fait crever pour une poignée de sable,
me fait bien frire ! Qu'est-ce qui m'a pris donc de me lever de ma
couche pour aller faire mon intéressante, ma justicière, mon incorruptible ?
Au bal que j'aurais dû aller, me prendre une cuite, plutôt que d'aller brailler justice dans les oreilles à Créon... J'aurais pas fini  à errer comme une j'suis-plus-là avec toutes les autres ombres, j'aurais pas fini
tombeau, pendant c'te temps-là qu'les autres pouffes s'envoient en l'air avec des bouillants, des achilles, des guerriers beaux comme des hommes... Ah, Antigone, ma fille, t'es trop conne, et c'est Créon qu'avait raison.

5.
"Moi, je passe inaperçu, j'entends ce qu'on dit ici et là."
(Sophocle, op. cit p.71 [Hémon à Créon])

Moi, ombre que j'suis... je glisse, me fonds, coule le long... passe-muraille, passe-partout, passe-montagne, et muscade aussi... inaperçu mézigue... J'entends tout, j'ai l'oreille américaine... Ce qu'on murmure, susurre, intrigue et complote ; ce qu'on conte complice ; ce qu'on dit de toi, de moi, de vous, partout comme ici - la scène est sur une place à Thèbes, devant le palais des Labdacides - et ailleurs, les places, les gares, les bars, les bigophones et les boîtes à coucou, tout, j'entends tout, partout, tout, ici, ailleurs, et là, dans mon kawa, que j'me vois, et que j'me dis des choses, de ces choses-là que je ne répéterai pas.

6.
- Dites donc, Houzeau, seriez pas un peu cynique, non, et déloyal des fois ?
- C'est pas ça, Monsieur l'Inspecteur des illusions perdues, mais, voyez, la fée qui s'a penchée sur mon berceau, avait de grosses moustaches, de gros sourcils, fumait le cigare et parlait très vite l'américain tout en craquant un tas d'animaux, du coup, hein, n'est-ce pas...

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 25 mai 2013