DETRICOTI-DETRICOTA

1.
Je conçois chacun de mes brefs comme une attaque portée à un adversaire omniprésent et omnipotent. Je sais que ce ne sont que piqûres de moustiques sur le cou d'un géant. Je sais aussi que cela finit tout de même par l'agacer. Je sais aussi qu'une fois ce géant disparu, mes coups resteront, piqueront son successeur, et ne doutant pas que je suis un parmi d'autres, j'espère que l'essaim finira par assez harceler le géant qu'il finira par s'affoler tout à fait jusqu'à en tomber dans le gouffre de son humanité.

2.
L'on me rétorquera que ces géants ne sont que les moulins à vent de mon imagination. J'en suis conscient. Mais je ne puis faire autrement que de les voir agiter leurs bras immenses, leurs mains immenses et entendre toutes les grossiéretés, les mensonges et les hypocrisies qu'ils débitent à longueur de journée au coeur même de ma langue.

3.
"pester sans cesse contre l'ordre des choses" pour reprendre une formulation du Cioran des Syllogismes de l'amertume (cf Folio essais n°79, p.94), c'est éprouver la part de chaos nécessaire à l'apparence de l'ordre.

4.
"J'ai oublié ce que je voulais dire... ce n'est pourtant pas un mensonge..." dit souvent ma mère. Cela, je m'en souviens.

5.
Un sceptique n'a guère de disciple. Doutant de tout, y compris de son propre doute, il ne peut que douter de ses élèves comme il doute de lui-même. Ce n'est que par sa méthode qu'il peut influencer, ou par sa position sur l'échiquier du savoir, ou encore par la sympathie qu'il peut inspirer ; ce n'est jamais par l'exercice en lui-même du doute.

6.
Il est pas exact de penser que le sceptique ne croit en rien ; il croit, au contraire, que tout est possible puisque rien n'est jamais comme il a l'air d'être.

7.
Si j'étais fabricant de couteaux, j'aurais une gamme - des couteaux de luxe évidemment - que j'appellerais "Paradoxe". Et si, fabricant de couteaux, je faisais faillite, je la rebaptiserais "Lichtenberg".

8.
Certains esprits ont besoin d'aller vérifier comment cela était du temps où ils étaient vivants. On les appelle fantômes. Et s'ils se manifestent, c'est que, le temps passant, le monde qu'ils ont connu disparaît.
Autre hypothèse : Avec le temps, leur monde disparaît, jusqu'à en devenir fantomatique. Aussi reviennent-ils chez eux. Ce que nous appelons univers parallèles, c'est peut-être la succession infinie de chaque instant du monde peuplé de ses revenants. Le passé serait une sorte de millefeuille auquel vient s'ajouter le présent, ce passé en devenir.

9.
Le temps est une machine à passer.

10.
Un dictionnaire est une collection de morceaux de miroirs que l'on utilise pour constituer des images que nous prenons pour la réalité.

11.
Le temps, cette façon plus ou moins rapide que nous avons de fausser compagnie.

12.
L'âme use du corps jusqu'à ce qu'il soit inutilisable, puis disparaît avec lui.

13.
Détricoti-détricota, ainsi font font font les aiguilles des horloges.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 15 décembre 2012

QUI N'A QU'UN JOUR DANS TOUS NOS JOURS
En furetant dans Les Orientales, de Victor Hugo (citations entre guillemets)

"Woke up, fell out of bed,
Dragged a comb across my head,
Found my way downstairs and drank a cup,
And looking up I noticed I was late."
(Lennon/McCartney, A Day In The Life)

Je me suis réveillé, tombé du lit,
Me suis donné un coup de peigne,
Descendu les escaliers et bu un thé,
En levant les yeux, j'ai vu que j'étais en retard.

1.
"Ainsi lorsqu'un mortel, sur qui son dieu s'étale"
(Mazeppa, II)
Eh voilà , le père éternel s'a encore étalé sur un mortel... On n'a pas idée aussi, à son âge, d'aller se mêler de ce qui de toute façon ne le regarde pas.

2.
Si vous dites à votre Sultane favorite ces mots de Victor Hugo: "Faut-il qu'un coup de hache suive / Chaque coup de ton éventail ?", eh bien, vaudrait mieux changer de sultane et changer de méthode de gouvernement, parce qu'à mon avis, ça va mal finir, c't'affaire !

3.
Si l'humain est pris entre deux infinis (l'infiniment grand et l'infiniment petit), alors il se trouve à la jointure de ces deux infinis ; il en est le zéro qui atteste qu'il y a un point de gravité où l'on passe de l'infiniment grand à l'infiniment petit. C'est-à-dire que ce point n'existe pas en soi. Il n'y a pas d'autre rapport entre l'infiniment grand et l'infiniment petit que celui qu'établit ma conscience. L'infiniment grand et l'infiniment petit s'aboliront simultanément à l'abolition de la dernière des raisons. Ce sera alors la fin du monde et le début de l'innommable.

4.
Ce qui se passe dans un grain de sable est-il le reflet de ce qui se passe dans les cieux ? Autrement dit, les lois qui règlent l'infini des cieux règlent-elles aussi l'infiniment petit de l'infiniment petit ? La foi que nous avons dans les vérités absolues nous pousse à répondre par l'affirmative. Et si cela était autrement ? Et si, justement, les deux infinis étaient complémentaires parce que divergents ? Je m'arrête là, sinon, on va encore suggérer des choses déplaisantes sur ma façon d'être. N'empêche que je me demande si ce n'est pas là qu'il se trouve le truc des propositions contraires dont une au moins n'est pas fausse.

5.
Cher ami,

si, par hasard, vous vous retrouvez dans "une ville lointaine et sombre" [cf Les Bleuets], faites gaffe que ce soit pas la ville où le devin vous a prédit la fatale soustraction de vous même du nombre des vifs. Vous me direz qu'il n'y a pas de raison pour que vous vous retrouviez, par hasard, dans une "ville lointaine et sombre". Je disais ça aussi, avant de vous écrire.

6.
Si un jour, vous vous écriez, à la fin d'une de ces périodes dont vous avez le secret : "Je le sais, moi qui fus un dieu !", c'est que vous êtes le Danube en colère du Père Hugo. Et à mon avis, ce genre de débordement, on ne vous le pardonnera pas. Vous pouvez être si charmant quand vous voulez, si "Beau Danube Bleu", si romantique, si valse de Vienne.

7.
On maîtrise d'autant mieux ses nerfs que l'on décourage les autres de taper dessus.

8.
"Puis tu me vois du pied pressant l'escarpolette
Qui d'un vieux marronnier fait crier le squelette"
(Novembre)
 

Certes, j'apprécie le rythme ternaire du deuxième alexandrin, et je trouve que l'idée d'un squelette de marronnier que l'on fait crier par le balançant truchement d'une escarpolette est originale. Je l'entends d'ailleurs bien grincer avec les oreilles que j'ai dedans la tête, grincer, grincer, grincer à n'en plus finir, grincer, grincer, grincer, que j'vais finir par en avoir assez, attraper une hache et... oh là... faut que je me calme... c'est qu'il me brise les ouïes, l'autre-là, avec son escarpolette...

9.
Je sais bien que les serpents sifflent surtout par convention littéraire, mais il est nécessaire d'adopter ici cette convention pour admettre que si jamais vous entendez siffler dans votre saxophone, c'est peut-être qu'un serpent s'y est lové.

10.
"Puis encor mon bon père, ou quelque jeune fille
Morte à quinze ans, à l'âge où l'oeil s'allume et brille.
Mais surtout tu te plais aux premières amours,
Frais papillons dont l'aile, en fuyant rajeunie,
Sous le doigt qui la fixe est si vite ternie,
Essaim doré qui n'a qu'un jour dans tous nos jours."
(Victor Hugo, Novembre)

Il s'agit là de la strophe finale des "Orientales". J'admire cette manière de passer (un pronom relatif lui suffit) du pluriel des "premières amours", comparées à de "frais papillons" (le verbe "papillonner" a d'ailleurs en français courant ce sens de courir d'une amourette l'autre), au singulier de "l'aile si vite ternie" qui n'a qu'un jour dans tous nos jours, formidable formule qui condense cette impression de fuite vive du temps qui caractérise les vieillissants que nous sommes.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 13 décembre 2012

C'EST DONC QUE LE MONDE EST UN GRUYERE

1.
L'humour, un couteau planté dans un masque tombé.

2.
J'ai écrit qu'écrire, pour moi, était une manière de maintenir ma langue dans un état d'intelligence nécessaire. J'ai eu tort d'ajouter que c'était eu égard à la médiocrité de ce que j'entendais presque partout. Cette médiocrité n'est qu'un masque derrière lequel se meut une réalité d'une profondeur à s'y noyer.

3.
Ce qu'il y a de réellement profond, c'est la façon dont l'autre réussit, malgré tout, à vivre.

4.
Selon le seigneur de Humevesne [Rabelais, Pantagruel, XII], le monde est "tant mangé de ratz comme il est". C'est donc que le monde est un gruyère. On ne s'étonnera plus des trous.

5.
Si vous avez, comme Panurge, les "doigtz faictz à la main, comme Minerve ou Arachné" [Rabelais, Pantagruel, XVI], laquelle fut une Lydienne qui, tissant avec une grande dextérité, s'attira la jalousie de Minerve qui la changea en araignée, c'est que donc vous pouvez vous saisir de ces petites parties du réel que l'on appelle objets et que vous pouvez les manipuler, bricoler, machiner comme vous l'entendez. Si en plus, vous avez l'entendement clair et précis, vous voilà fin prêt pour devenir habile dans l'art de faire passer le réel par l'ingéniosité des machines.

6.
L'humain aurait d'abord cherché à copier la nature, puis à produire du réel, il en est maintenant à dupliquer le virtuel.

7.
Si votre miroir soudainement, alors que vous avez la brosse dans les dents, vous tire la langue, c'est que ce n'est pas votre miroir, et que c'est très saugrenu de vous brosser les dents dans la salle d'attente de votre médecin.

8.
Avec la crise économique, bientôt, quand on achétera du gruyère, on aura plus de trous que de fromage.

9.
Avec la crise économique, on va finir par en arriver aux ersatz. Il me semble d'ailleurs que nous n'avons plus d'hommes d'état, mais de succédanés politiciens.

10.
Si vous entendez de façon constante et continue miauler fortement et fortement aboyer dehors, et qu'en outre glougloutent vos gouttières, c'est qu'il pleut de la langue anglaise sur votre jardin.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 13 décembre 2012

MAIS ENCORE DES YEUX ET DES OREILLES
La plupart des italiques de cette page sont tirés du fameux meurtre de Roger Ackroyd, d'Agatha Christie, et vous conviendrez avec moi qu'il faut le faire pour tirer des italiques d'un meurtre.

"Si ces murs pouvaient parler ! " murmurai-je.
Poirot secoua la tête.
"Il leur faudrait non seulement une langue, mais encore des yeux et des oreilles."
(Agatha Christie, traduit par Miriam Dou-Desportes, Le Meurtre de Roger Ackroyd, le Livre de Poche policier, n°617, p.109)

1.
Si vous en êtes à pénétrer dans votre intérieur, c'est que vous êtes victime d'une panne de courant.

2.
Si vous vous dites que c'est en effet votre nom, c'est que quelqu'un vous a reconnu, et que ce n'était pas une bonne idée de vous déguiser en vous-même.

3.
Si Raymond repousse violemment sa chaise, c'est que peut-être, vous avez sorti un couteau. Il faut faire attention, les gens s'effraient d'un rien.

4.
Si elle hoche la tête plusieurs fois, c'est qu'elle réfléchit, et si elle réfléchit, c'est qu'elle a un cerveau, et si elle a un cerveau, alors vous avez tout à craindre, c'est que les envahisseuses sont parmi vous.

5.
Si la vérité est ailleurs, alors c'est que nous n'y sommes pas. Et pourtant je dis vrai quand je dis que si la vérité est ailleurs, alors nous n'y sommes pas. C'est que donc j'y suis. Mais si j'y suis, j'en ai donc menti en affirmant que si la vérité est ailleurs, alors nous n'y sommes pas. Il faudrait donc dire que l'essentiel de la vérité est ailleurs, où, par définition, nous ne sommes pas, cependant que j'ai conscience que, ici où je suis, la vérité est ailleurs. Je suis donc dans la position de quelqu'un qui sait qu'il y a un trésor quelque part et qui ne sait pas comment l'atteindre. Ce dont, ah oui vraiment, je me fiche.

6.
Si le maître d'hôtel se recueille, c'est qu'il était quelque peu tombé en tas. Il avait donc tout à fait intérêt à dare-dare se recueillir s'il ne voulait pas finir dans le ramasse-poussières.

7.
Si vous ne tenez aucun compte de l'esprit du jeu - dire que dès le début vous aviez deux dragons rouges ! - alors il se peut que l'esprit du jeu se venge et que, désormais, toutes les nuits, deux dragons rouges viennent vous souffler dans les narines, voire dans les bronches.

8.
Si d'ailleurs elle a toujours paru bizarre, c'est peut-être parce qu'elle ne parle pas beaucoup. En fait, en y pensant, vous vous rendez compte que vous n'avez jamais entendu le son de sa voix. Vous avez toujours mis ce fait sur une très grande discrétion. Vous vous rendez compte maintenant que c'est parce qu'elle est tout à fait morte. C'est tout de même curieux comme le temps passe vite.

9.
Si vous avez un cadavre dans votre bibliothèque, c'est qu'alors votre livre était si passionnant que vous ne vous êtes pas aperçu que le jardinier étranglait cette jeune fille, à qui d'ailleurs vous n'avez même pas été présenté.

10.
Si votre regard fait lentement le tour de la bibliothèque, c'est qu'il a des choses à y voir, ou qu'il espère y voir quelque chose, ou alors qu'il ne sait pas trop quoi faire pendant que vous pérorez sur le raccourcissement des jours et l'allongement des nuits. S'il ne revient pas, c'est qu'il est plongé dans Le meurtre de Roger Ackroyd, d'Agatha Christie, depuis le temps qu'il a envie de le lire, ce bouquin...

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 13 décembre 2012

SIFFLURES

1.
Si quelqu'un vous propose, d'une voix paniquée, avec plein de tremblements, de vous remplacer aux commandes, c'est que vous êtes pilote d'avion et que vous êtes en train de perdre le contrôle de l'appareil. (cf François Walthéry, "Les Culottes de fer" ("Natacha # 12"), éditions Dupuis, 1986, p.20)

2.
Si quelqu'un vous informe qu'il y a "788 sarbacanes pleines de flèches empoisonnées qui vous visent depuis que vous êtes ici !", c'est que vous êtes dans une jungle tout à fait inhospitalière. (cf François Walthéry, ibid., p.23)

3.
J'apprends en regardant un film des Monty Python que si jamais quelqu'un vous attaque avec une banane, il faut, de façon à déstabiliser l'agresseur, se dépêcher de manger la banane périlleuse. J'ajoute que l'on peut récupérer la peau de la dite banane afin de, si l'occasion s'en présente, la jeter sous les pieds du méchant, ce qui lui fera certainement casser la binette.

4.
Si jamais en vous regardant dans la glace du matin, celle de la salle de bains, vous poussez un cri d'effroi, c'est que vous n'êtes plus vous-même.

5.
"Connais-toi toi même", qu'ils disent, les philosophes, c'est des trucs à se faire peur, ça, se connaître soi-même.

6.
Si jamais en arrivant au bureau, vous dites bonjour et que personne ne vous répond, c'est que peut-être vous n'êtes pas au bon étage, ou que vous avez fait quelque chose dont vous avez à rougir. Du reste, si vos collègues se mettent à vous jeter des pierres, c'est donc que vous avez fait quelque chose dont vous avez, vilain garçon que vous êtes, à rougir. S'ils se mettent à vous viser avec 788 sarbacanes pleines de flèches empoisonnées, c'est que vous êtes dans une jungle tout à fait inhospitalière.

7.
Si vous vous mettez à marcher sur un lac gelé, et que l'on vous retrouve noyé, c'est que, soit ce n'était pas un lac gelé, soit la glace a craqué.

8.
Si en jouant du piano, les touches se mettent à vous pincer les doigts, c'est que vous avez sottement essayé de jouer du Satie dans un panier de crabes.

9.
Si soudain, il vous prend l'envie irrépressible de vouloir mettre Paris en bouteille, c'est que vous n'auriez pas dû la vider.

10.
Si vous voyez passer devant vous vos bras, vos jambes, vos oreilles, et d'autres parties de votre corps, c'est que, récemment, vous vous êtes un peu trop éparpillé.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 12 décembre 2012