BLOG LITTERAIRE (de l'autre-là)
Notes et commentaires de pages célèbres (ou non), coups de plume et fantaisies diverses...

MEPHISTOPHELISMES

Méphistophélisme.
Méphistophélès utilise la durée pour corrompre l’humain. Il promet l’infini des possibles contre l’abandon de l’âme. Il subordonne ainsi l’infini à l’existence. L’humain est donc de l’infini tronqué.

Amoureux.
Entrevoir l’infini des possibles dans une existence, c’est en être amoureux. Le désir éprouvé alors est une manifestation de cette entrevue des possibles à portée de main.

Hasard.
Pourrions-nous maîtriser le hasard que nous en avalerions nos dés.

Fatigue.
Vivre fatigue a dit l’autre. Penser fatigue. Alors, penser sa vie, pensez donc…

Certitude.
L’avenir n’est ni certain, ni incertain. Il est à venir. C’est le présent qui est incertain, très certainement…

Maîtrise et ennui.
Maîtriser absolument, c’est rapidement s’ennuyer. Ce qui nous intéresse, c’est chercher à maîtriser. Quel auteur s’est-il contenté de son chef d’œuvre ?

L’ennui vient de la dissolution des fantômes.

Le spéculateur financier et le philosophe ont ceci de commun qu’ils ne cherchent à maîtriser que pour révéler des états critiques.

Scandale ontologique.
On dit que sur le point de partir vers l’irrémédiable, Kafka avait demandé que ses manuscrits fussent jetés au feu. Est-ce par dépit d’avoir été interrompu par l’achèvement de la mort ?

On peut supposer que pour certains êtres d’exception, et a fortiori de génie, l’interruption de l’œuvre en cours par la ténébreuse bêtise de la mort n’est rien moins qu’un scandale ontologique.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 7 novembre 2009

SI INFINIMENT RIEN

« Seule une réflexion acérée ou, mieux, une grande foi, sauraient endurer de réfléchir le néant, c’est-à-dire l’infini. » (Kierkegaard, Traité du désespoir, traduit par Knud Ferlov et Jean-Jacques Gateau, folio essais, p.83).

« infini », « néant » : ce qui ne cesse pas aboutit à l’égalité de tout, puisque toute chronologie est alors noyée dans l’infiniment incessant. Ainsi tous les temps et tous les lieux étant déclinés sur tous les modes possibles ont donc une égale valeur, la liberté humaine étant dissoute dans cette force des choses qui fait que fatalement tout arrive. L’infini s’apparente donc à un néant de toutes les actions en ce sens où toute chose étant égale, toute valeur est dès lors anéantie, un peu comme si l’infini tendait vers zéro, comme si l’infini était déjà contenu dans ce zéro où tout arrive et tout disparaît.
Ce n’est donc pas à l’infini que se mesure la valeur de l’humain mais à la mesure individuelle et forcément limitée du sujet. Que tout puisse arriver, que l’espace est peut-être une expansion infinie où chaque événement survient une infinité de fois ne suffit pas à me convaincre d’attendre dans la béatitude des « grandes fois ». J’existe individuellement, ici et maintenant : ce qui n’est rien pour l’espace et qui est tout pour moi.
Le néant, qui, par définition, est sans aucune qualité, se révèle pourtant d’une puissance infinie sur l’humain qu’il nourrit de continuelles illusions, de telle sorte que je puis bien assimiler le néant au Malin et l’infini au Prince des Ténèbres. Dès lors, le néant n’est plus si infiniment rien. Dès que je le nomme, j’accorde au néant une qualité, celle d’être l’illusion que mes actions ont une valeur universelle qui pourrait tenir lieu de présent de vérité absolue. Que mes actes puissent être jugés selon des critères universels n’est certes pas douteux, mais ces critères sont purement humains : il n’y a ni Bien, ni Mal en dehors de la cervelle humaine, laquelle est la seule à dépasser l’ensemble des stimuli qui constituent la nature en se dotant d’une « réflexion acérée », c’est-à-dire d’une utilisation toujours plus fine et toujours plus aigue des potentiels de sa langue.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 5 novembre 2009

DELOCALISATIONS

Les lieux sont sans souvenirs ; rien de plus froid que les lieux. Nous les mettons au passé, afin que l’on ne s’y perde. D’où le goût des labyrinthes et des énigmes.

Grande duchesse de la mer aux étoffes frétillantes… De ses mains se délient de grandes transparences,  que nous habillons de chair et dont nous tissons nos légendes.

La poésie, c’est dégoûtant ;
C’est que des salades,
Avec des vers dedans ;
La poésie, ça rend malade. (1)

Le papillon est-il ivre de lumière comme nous qui nous enivrons de possibles ? Nous nous en mettons plein la lampe, du destin des autres. Nous nous fascinons pour nos liens comme nous nous fascinons pour les faits divers.

Rien d’éternel dans l’humain : Ni femme, ni enfance, ni héros, ni âme, ni dieux, ni droits. Rien d’éternel que le besoin de viande et de pain.

(1) A preuve : la salade Rimbaud aux plantes quasi introuvables, la salade Verlaine (à base de laitue de pavillon de banlieue), ainsi que la savoureuse salade de fruits exotiques Baudelaire.

Patrice Houzeau
Hondeghem, le 4 novembre 2009